De la belleza y la herejía.

Cuando todas las demás lo desarrollaron el mío decidió guardar presencia y espíritu de niña. No me colgaron los labios y mis torturas masoquistas se complicaban a la hora de agarrar la carne con pinzas. Cuando me excito no hay pared de contención alguna y el líquido me va regando las ingles, y fluye a la rodilla o al ombligo según la postura en que mi Vicio se postre.

Panta rei, dirían los latinos.

Veo esta foto, oscura y coqueta, virginal y guerrera como toda yo y me pregunto sobre lo soez, lo chabacano, sobre el mal gusto y el erotismo perdido por el exceso explícito.

Y me pregunto.

¿Dónde está el mal gusto?

Me resulta más burdo haberme puesto en el coño un coletero de plástico del H&M que quiere imitar a una orquídea careciendo de su olor, de sus esporas, su polen y su vida, de su esplendor que será marchito; infinitamente más burdo que haber enfocado un ojo electrónico hacia la unión de mis piernas.

Creo que es bello a pesar de todo. Tiene un lunar, un manantial, el olor de alguna fruta que fue expulsada del paraíso, es cuna de muerte de millones de fecundadores de vida y será túnel de vida cuando en el campo de muerte alguno encuentre Gloria.

Es natural, bello y mío.

Con él nací y el se arrugará conmigo.

Me hace tiritar y hace que tiriten.

Es bello.

Qué burdo es. Qué herejía al Arte haber querido excusarlo poniendo una orquídea que ni siquiera existió.